jueves, 8 de diciembre de 2011

A terra



Flores recollidas no meu xardín o día 30 de novembro.



É líquidos telúricos, a terra

que se soña a si mesma e se fai

lenda.

O murmurio invernal

o verán no voo das vésperas ó sol

e o lume coa vizosa liturxia do candil

sombras letais

na quente perspectiva das lareiras

cerimonia das intrigas da infancia

Algo para crer algo

auto de fe

Lois Pereiro, Poemas 1981-1991



Versión en castelán


Es líquidos telúricos, la tierra

que se sueña a sí misma y se hace

leyenda.

El murmullo invernal

el verano en el vuelo de las vísperas al sol

y el fuego con la viciosa liturgia del candil

sombras letales

en la caliente perspectiva de los lares

ceremonia de las intrigas de la infancia

Algo para creer algo

auto de fe

Lois Pereiro, Poemas 1981-1991

13 comentarios:

mariajesusparadela dijo...

Coñecín os seus versos no día das letras galegas. E por eles transito.
Xa pasei varias veces polo teu: dúas veces había varios coches e supuxen que tiñades festa, polo que din a volta, sen molestar.
Outras dúas ou tres, non había ninguén.

Felipe dijo...

Quizás te guste esto que te dejo sobre Lois Pereiro.

Bicos

Chousa da Alcandra dijo...

María Jesús: cando non a atopaches na casa, seguramente andaba recollendo esas flores marabillosas que aínda ten no seu xardín :-)

Bicos

Encarni dijo...

'Ceremonia de las intrigas de la infancia' vamos como la Navidad misma, en el sentido menos religioso.

Me ha gustado mucho leer este poema, por los versos tan acertados que tiene.

Un abrazo.

Isabel Barceló Chico dijo...

La tierra gallega siempre es mito y misterio. Allí existe la magia y a ella no son ajenas las palabras. Al menos, así lo veo yo. Un abrazo, querida amiga.

Marina dijo...

Fermosos os versos e as flores! Nunca mesturei crisantemos (miña nai chámalle carballas)con rosas e mira que ben quedan.
Saúdos.

Raposo dijo...

"A terra que se fai lenda", moi fermoso. Gustei destes versos de Lois.
Grazas por compartilos.

Isabel Martínez Barquero dijo...

No lo conocía y me ha gustado.
Un auto de fe sobre la tierra, sobre lo que a uno lo sostiene, me parece de una gran sabiduría.

Esas flores de tu tierra me gustan mucho: sencillas y alegres. Seguro que han esparcido armonía y sonrisas en tu casa.

Bicos, hoy apegados al terruño, a la solidez de lo que nos sustenta.

Eastriver dijo...

Qué preciosidad, qué íntima preciosidad. Uno percibe todo: el rocío fresco por la mañana, la densidad de la niebla que lo humedece todo, los rayos agradecidos del primer sol que se deciden a dar la vida, a entregarla...

A nena do paraugas dijo...

Lois Pereiro... Tamén transito polos seus versos...

E polas flores de novembro. As que quedan, das miñas favoritas, os crisantemos amarelos...

Bicos.

ARO dijo...

Me gusta más este poema en su versión gallega.

Aldabra dijo...

crisantemos, as flores dos difuntos, disque, a mín gústanme moito, todas as modalidades que hai

biquiños e noraboa por ese xardín.

zeltia dijo...

Algo para crer...
o sábado deixei na terra de miña nai un bo ramiño de crisantemos marelos cima da lápida coa inscripción do seu nome, pousadiña alí no camposanto arredor da igrexa románica.
eu non podo deixar de sentir os crisantemos como a alegría para os mortiños. Pero tamén os teño algúns anos na miña terraza da coruña: macetas coa pranta redondeadiña que alumea de cores os días grises coma hoxe.

cambiaches as fotos dos meniños. eu non son nada neneira, que pronto me cansan os rapaces, pero alégrame ver a súa vitalidade e a súa beleza.
Cando teña un netiño o netiña, espero poder querela tantísimo que toda a miña necesidade de querer que agora desborda, se me quede en mínimmos
:-)