Flores recollidas no meu xardín o día 30 de novembro.
É líquidos telúricos, a terra
que se soña a si mesma e se fai
lenda.
O murmurio invernal
o verán no voo das vésperas ó sol
e o lume coa vizosa liturxia do candil
sombras letais
na quente perspectiva das lareiras
cerimonia das intrigas da infancia
Algo para crer algo
auto de fe
que se soña a si mesma e se fai
lenda.
O murmurio invernal
o verán no voo das vésperas ó sol
e o lume coa vizosa liturxia do candil
sombras letais
na quente perspectiva das lareiras
cerimonia das intrigas da infancia
Algo para crer algo
auto de fe
Lois Pereiro, Poemas 1981-1991
Versión en castelán
Es líquidos telúricos, la tierra
que se sueña a sí misma y se hace
leyenda.
El murmullo invernal
el verano en el vuelo de las vísperas al sol
y el fuego con la viciosa liturgia del candil
sombras letales
en la caliente perspectiva de los lares
ceremonia de las intrigas de la infancia
Algo para creer algo
auto de fe
que se sueña a sí misma y se hace
leyenda.
El murmullo invernal
el verano en el vuelo de las vísperas al sol
y el fuego con la viciosa liturgia del candil
sombras letales
en la caliente perspectiva de los lares
ceremonia de las intrigas de la infancia
Algo para creer algo
auto de fe
Lois Pereiro, Poemas 1981-1991
13 comentarios:
Coñecín os seus versos no día das letras galegas. E por eles transito.
Xa pasei varias veces polo teu: dúas veces había varios coches e supuxen que tiñades festa, polo que din a volta, sen molestar.
Outras dúas ou tres, non había ninguén.
Quizás te guste esto que te dejo sobre Lois Pereiro.
Bicos
María Jesús: cando non a atopaches na casa, seguramente andaba recollendo esas flores marabillosas que aínda ten no seu xardín :-)
Bicos
'Ceremonia de las intrigas de la infancia' vamos como la Navidad misma, en el sentido menos religioso.
Me ha gustado mucho leer este poema, por los versos tan acertados que tiene.
Un abrazo.
La tierra gallega siempre es mito y misterio. Allí existe la magia y a ella no son ajenas las palabras. Al menos, así lo veo yo. Un abrazo, querida amiga.
Fermosos os versos e as flores! Nunca mesturei crisantemos (miña nai chámalle carballas)con rosas e mira que ben quedan.
Saúdos.
"A terra que se fai lenda", moi fermoso. Gustei destes versos de Lois.
Grazas por compartilos.
No lo conocía y me ha gustado.
Un auto de fe sobre la tierra, sobre lo que a uno lo sostiene, me parece de una gran sabiduría.
Esas flores de tu tierra me gustan mucho: sencillas y alegres. Seguro que han esparcido armonía y sonrisas en tu casa.
Bicos, hoy apegados al terruño, a la solidez de lo que nos sustenta.
Qué preciosidad, qué íntima preciosidad. Uno percibe todo: el rocío fresco por la mañana, la densidad de la niebla que lo humedece todo, los rayos agradecidos del primer sol que se deciden a dar la vida, a entregarla...
Lois Pereiro... Tamén transito polos seus versos...
E polas flores de novembro. As que quedan, das miñas favoritas, os crisantemos amarelos...
Bicos.
Me gusta más este poema en su versión gallega.
crisantemos, as flores dos difuntos, disque, a mín gústanme moito, todas as modalidades que hai
biquiños e noraboa por ese xardín.
Algo para crer...
o sábado deixei na terra de miña nai un bo ramiño de crisantemos marelos cima da lápida coa inscripción do seu nome, pousadiña alí no camposanto arredor da igrexa románica.
eu non podo deixar de sentir os crisantemos como a alegría para os mortiños. Pero tamén os teño algúns anos na miña terraza da coruña: macetas coa pranta redondeadiña que alumea de cores os días grises coma hoxe.
cambiaches as fotos dos meniños. eu non son nada neneira, que pronto me cansan os rapaces, pero alégrame ver a súa vitalidade e a súa beleza.
Cando teña un netiño o netiña, espero poder querela tantísimo que toda a miña necesidade de querer que agora desborda, se me quede en mínimmos :-)
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