Retrato dun vello agricultor, Van Gogh
No limiar da eternidade, Van Gogh
Aprendeu a escribir no servizo militar
a raia da súa sinatura
risca como unlla que suca o xeo
no parabrisas dun tractor.
Pono nervioso o teléfono,
ese estraño que entra sen chamar á porta,
con zapatos de cidade,
e que o can non cheira.
Falar fala moi pouco.
A vida comeulle as palabras
ao tempo que agrandaba as mans.
Esas mans cavaron pozos e sostiveron tellados.
Nesas circunstancias compre ter a boca ben pechada.
Pero nin sequera así é capaz de ver matar o porco,
a única carne que lle gusta, mellor se está torrada.
O viño ten que ser barato,
e entón, cando o bebe en longos grolos,
penso que lle axuda a tragar
unha historia que xamais contará.
Cando mira o lume das achas na cheminea,
vai nun tren que atravesa a neve.
Colleríao da man, porque é o meu pai,
pero abráiano tanto as mostras de agarimo
como o aire dun lobo.
Manuel Rivas, 1996
Versión en castelán
Aprendió a escribir en el servicio militar
la raya de su firma
rasca como uña que surca el hielo
en el parabrisas de un tractor.
Lo pone nervioso el teléfono,
ese extraño que entra sin llamar a la puerta,
con zapatos de ciudad,
y que el perro no huele.
Hablar habla muy poco.
La vida le comió las palabras
al tiempo que agrandaba las manos.
Esas manos cavaron pozos y sostuvieron tejados.
En esas circunstancias es necesario tener la boca bien cerrada.
Pero ni siquiera así es capaz de ver matar al cerdo,
la única carne que le gusta, mejor si está tostada.
El vino tiene que ser barato,
y entonces, cuando lo bebe en largos tragos,
pienso que le ayuda a tragar
una historia que jamás contará.
Cuando mira el fuego de las astillas en la chimenea,
va en un tren que atraviesa la nieve.
Lo cogería de la mano, porque es mi padre,
pero le asombran tanto las muestras de cariño
como el aire de un lobo.
Manuel Rivas, 1996
18 comentarios:
Dulce, tierno y muy bonito el poema de Manuel Rivas y si son los cuadros que nos pones de Van Gogh..., que par de hermosuras. No puedo evitarlo: me gusta este pintor muchísimo. Todavía no he contemplado un cuadro suyo que me disguste.
Bicos.
Fermoso e tenro o poema de Rivas, moi fermoso!!
Supoño que vello polo cansanzo da vida, pero non pola idade en que decidiu quitarse a vida. Un saúdo.
Como non teño donde poñer o meu comentario á primeira viñeta de Cstelao direi: pois mira como temos avanzado que ahora si se escriben en galego os recibos das contribucións...
Una belleza de poema.Van Gogh y su pintura le han añadido mas belleza si cabe.
Siempre e un placer visitarte.
Magnífica descripción, cariñosa y tierna. Con Van Gogh hace buen maridaje. ¡Grande Rivas! ¡Grande Van Gogh!
Bicos
Salud y República
Veo que has añadido música al blog, los cambios vienen siempre bien, hay que renovarse.
Las pinturas me encantan, una ilustración regalo a la vista y al arte bien hecho, que en combinación con este poema es una entrada muy agradable.
Un beso.
¡Qué bien escribe Manuel Rivas!Me encanta su columna en el País.
Bicos
Buf, el poema me deja sin aliento, se me ha erizado el vello... Es tan dificil llegar a algunos corazones que escribirlo es la mejor opción.
Van Gogh es... tampoco hay palabras.
biquiños,
Me ha resultadoo sobrecogedor, tanto las pinturas de Van Gogh, como el poema, me ha resultado incluso hasta profético, porque los tiempos que corren parecen ir en esa dirección.
No obstante la belleza es lo que nos hace sobrevivir al desencanto.
Un placer.
Un beso.
Estremecedora la dureza de la vida, la dificultad inmensa para los gestos de afecto. Un abrazo muy fuerte.
conmovedor ó poema.- parece que retratase ao pai de moitos.
vexo que puxeches música no blog.
e hai unha cabecera nova, unha foto moi chula.
Si, fermoso o poema, queda unhos intres resoando docemente.
Van Gogh, foi dos pintores que mais me asombrou e dos que podo pasar certo tempo ollando cara as suas pinceladas.
Bicos a moreas!!!
Sempre grande, Manuel Rivas!
Canto me queda que aprender!
De Van Gogh xa non digo nada.
Bicos.
No se si disfruto más con las imágenes o los versos. Bico.
Serei vello eu tamén por amosar nerviosismo polo ruxir de calquer teléfono?
Hola, Dilaida.
Desde enero hasta a diciembre
pasa el año y se termina,
pero mi vida es alegre
pues tu amistad la ilumina.
Un abrazo.
Hermoso poema. El segundo retrato siempre me ha impresionado, se adivina tanto...
bicos
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